Cruzamos miles de luciérnagas para llegar hasta aquí
Metamorfosis es el nombre que nuestro cerebro da a la ilusión
Iván Argüelles, el poeta que volaba en los campos de Rochester
Seis poemas de un hombre que mira el fondo de un vaso
Como el eco de una palabra que se repite y se reconoce así misma
Hay una tarde en la que las horas no existen
No respiras sino en esta línea invisible que va de un eucalipto a otro
Un monumento a la inutilidad más honesta
En este abismo, la gravedad es un astro subterráneo
Toda secreta
Eclipse
Tres escenas vecinas
Construyo nidos con mis palabras y celebro el mar
VIDEO: De qué sirve ser un genio si estás muerto
Wendy es una peregrina alegre pero no se lleva con el reverendo
Con pruebas fósiles me convencieron de que existía un mar de trilobites
Bajo la obsidiana
