La historia del poeta estadounidense Lew Welch podría formar parte de una película con un final triste, en la que la trama la ficción y la realidad se unen para un final inesperado.
Fue parte de la Generación Beat y escribió mucho, aunque únicamente publicó un libro. Welch nació en 1926 en Arizona, aunque la mayoría de su vida giró en torno a la costa oeste de Estados Unidos. Creció en California y estudió en Oregon, junto a Gary Snyder y Philip Whalen, con quienes llevaría una larga amistad para conformar la ala oeste del movimiento Beat.
Al igual que muchos otros escritores, ejerció varios trabajos, desde redactor de anuncios publicitarios hasta empleos como taxista, la pesca comercial o profesor de talleres de poesía en la universidad de Berkeley.
Su obra circuló en ediciones pequeñas en San Francisco y se empezó a ser famoso tras ser retratado por Jack Kerouac en Big Sur. Entre los ajetreos de principios de la década de 1970, comenzó a trabajar en lo que sería su primer libro, Ring of Bone, pero no pudo verlo impreso.
Bebedor compulsivo y con problemas de altibajos emocionales que se vieron reflejados en sus textos, Lew no pudo alcanzar la notoriedad literaria de sus contemporáneos.
Sumido en una gran depresión, un día se le ocurrió que debería construir una cabaña en las montañas de la Sierra Nevada, justo en un terreno propiedad de Allen Ginsberg.
El explorador de la vida, como le conocían algunos, perdió el camino un 23 de Mayo de 1971. Tomó su arma, se adentró en los bosques y jamás regresó. Las autoridades policiacas nunca localizaron su cuerpo. Antes de partir a la nada, dejó una nota que decía “Nunca pude hacer que nada funcionase y ahora estoy traicionando a mis amigos,” era la primera línea de la nota que dejó detrás: “Partí hacia el Suroeste.”
Hoy en Poetripiados te compartimos algunos de sus poemas:
[NI SIQUIERA 40 Y MI BARBA YA ESTÁ BLANCA]
Ni siquiera 40 y mi barba ya está blanca
Ni siquiera despierto y mis ojos están rojos e hinchados
como un niño que ha llorado demasiado
Qué es más desagradable
Que el vino de la noche anterior?
Me afeitaré.
Meteré la cabeza en el manantial frío y
miraré alrededor de los guijarros
Quizá pueda comer una lata de melocotones.
Entonces podré terminar el resto del vino,
escribir poemas hasta emborracharme otra vez
y cuando la brisa de la tarde suba
dormiré hasta ver la luna
y los árboles oscuros
y al ciervo mordisquear
y escucharé
a los mapaches reñir
[YA SÉ, SE SUPONE QUE UN HOMBRE…]
Ya sé, se supone que un hombre debe llevar el pelo corto,
pero tengo el pelo hermoso.
Me gusta dejarlo crecer como una larga melena de bronce.
Con mis botas. Con mi camisa de lana azul.
Con mi rifle colgando al hombro
entre enormes rocas, en el barranco oscuro,
soy el espectro del semental ruano.
Leif Ericson.
La hermosa Niña Dorada!
En verano habitualmente me lo corto todo.
Lo hago yo mismo, con tijeras y un poco de Jim Bean.
Qué decepcionados quedan todos.
Pasan meses y meses antes de que puedan
preocuparse por mi peinado
y la brisa
es tan fresca
[ME VI]
Me vi,
Un círculo de hueso
en el claro arroyo
de todo
y prometí
estar siempre abierto a todo
que todo
pueda fluir a través
y entonces escuché
“círculo de hueso” donde
el círculo es
la boca de una campana
CONFUSIÓN BÁSICA
Los que no pueden encontrar nada por lo que vivir,
Siempre inventan algo por lo que morir.
Luego quieren que el resto de nosotros
También muera por ello.
Estos, y un ejército de élite de miles de hombres,
Que no le hacen a nadie ningún bien, pero hacen
Mucho daño a algunos,
Siempre han recabado grandes sumas de todos.
Finalmente toda esta maquinaria
Trata de matarnos,
Porque tampoco moriremos por ella.
