IV
Entre semana soy un tipo normal
los sábados escribo poesía
y el domingo pongo la lavadora
Sinembargo
hay días, que quisiera
hacer reventar todos los pantanos
abrir balsas mineras
verter mierda en los prados
cubrir de lodo tóxico los campos
hay días, que quisiera
volver a la clase obrera esteril,
echarle gas pimienta
a cualquier rico cerril
quemar a los banqueros de wall street
provocar un colapso y un genocidio
Hay días, que quisiera
reventar ojivas H en las playas
dejar todo en tinieblas
desatar siete plagas
abrir, al menos, la llave del gas.
porque con la debida cantidad
de desesperación
cualquiera puede ser un terrorista
II
Alégrate, alguien cuida de nosotros
Alguien cuida de ti,
alerta, sin descanso, sin respiro.
Alguien mira por ti,
atento, sin desvío,
siempre, sin domingo, sin festivo.
Alguien que te cuida como a sí mismo.
Tenemos mucha suerte,
quien cuida de nosotros no deserta.
Es paternal, es fuerte,
Nos ama, nos respeta,
él vigila que nada nos pervierta
que nada mancille nuestro espíritu
nada rompa la paz,
ni nadie que quebrante este sosiego,
ni viole este solaz,
ni en capote este cielo;
que ningún grito venza este silencio.
Que solo se derrame sangre ajena.
Pero, si alguna vez
tienes dudas, abre este streaming:
Palacio estatal, diez.
Tras el tercer jazmín,
en la ventana, sobre el medianil,
hay una luz qué no se apaga nunca.
V
La traición del sol
Un sol que nos convoca, mito que nos recuerda
que elegimos, tú y yo, un mal titiritero,
que fuimos marionetas, que perdimos el tiempo
girando alrededor del sol equivocado.
Tu y yo
Pudimos serlo todo y hoy, no nos queda nada,
pudimos serlo todo y tan solo perdimos:
la inocencia, las ganas, las fuerzas y esa rabia.
Tú y yo, nosotros
Nosotros que rozamos realidades vetadas.
Nosotros que orbitamos otros mundos posibles,
Nosotros que ocupamos el sol de una sentada.
Para ti y para mi
Nada hay, ya todo ardió
Solo queda lo que pudo haber sido.
Nos quedamos, tú y yo
en medio de este limbo
tan lejos del sol, tan muertos de frío.
Se apagó el sol y seguimos a oscuras.
Tú y yo
Solo teníamos la inmensa rabia
de una juventud ya desahuciada
de un futuro cancelado antemano
De una casa, compartida con cuatro
De un trabajo, a ratos, sin horas extra
De un contrato de eterno becario
De una empresa sin ley, moral, ni tregua
De una colección de horas extra en negro
De una aplicación de entregas sin sueldo
De una generación desperdiciada
De un éxodo perdido de expatriados
De una legión de votos, por rogar.
Se apagó el sol y seguimos a oscuras.
Nada hay, ya todo ardió
Solo queda lo que pudo haber sido.
Nos miramos, tú y yo,
en medio de este limbo
tan lejos del sol, tan muertos de frío.
Llegado este punto,
perdida la inocencia
ya sólo nos queda: ser culpables.
Tu y yo
Traicionamos al sol,
asaltamos los cielos
y tan sólo encontramos,
avisos de desahucio.
A ti y a mi
Nos robaron la inocencia,
nos hicieron culpables.
Se apagaron los gritos,
se agotaron las fuerzas.
Sin derramar, la sangre
se nos fué a la cabeza,
diluyó toda rabia,
disolvió la esperanza:
nos dejó sin certezas.
Tú y yo
Creímos que era posible.
A ti y a mi
Nos hicieron culpables,
nos robaron la inocencia.
Para ti y para mi
Nada hay, ya todo ardió
Solo queda lo que pudo haber sido.
Indignados, tú y yo
en medio de este limbo
tan lejos del sol, tan muertos de frío.
Llegado este punto,
perdida la inocencia
ya sólo nos queda: ser salvajes.
VII
Tú, sonríe a la cámara.
Retrata tu café.
Esconde tus miserias tras un filtro.
Usa a alguien de tripié.
Pon dos copas de vino
y asegúrate que se vea un libro.
Date tres corazones
desde tus tres mejores yoés falsos.
Borra trolls sin razones
y escribe tus estados
como si fueras el juez de un cadalso.
Baila, a escondidas,
la música que de verdad te gusta,
cuenta las calorías
que de verdad disfrutas
y mientras tu vida toma otra ruta
tú, sonríe a la cámara.
José Antonio Pérez-Robleda (Sevilla, 1980) Es educador, poeta, filósofo, papá y empecinado cocinero. Español de nacimiento y mexicano de adopción; es Licenciado en filosofía (Universidad de Sevilla, 2006), Accésit del premio Adonais de poesía joven ( España, Comité premio Adonais, 2014) Que le permitió publicar su poemario Mitología íntima (Rialp 2015). Es también autor del album ilustrado Malintzin, la mujer palabra (ladue – edelvives 2023) Ha participado en de Cuenca, L. A. (2016). Séptima antología de Adonais.) Desde entonces, Ha publicado en múltiples revistas electrónicas (Google les dirá todo). Es cofundador de la videorevista de poesía el noticiero de poesía y actualmente es presentador de Nada dos veces, el podcast de poesía.
