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Un vagón de ida hacia la muerte

Cuatro poemas desde República Dominicana de maría Farazdel

Por María Farazdel / 10 de marzo de 2021

Pandillero

pandillero

asaltas a los tuyos

los córdobas del sabotaje

te ofrecen los corruptos,

no te alcanzarán para cruzar la frontera

y mucho menos para cubrir tu conciencia

pandillero

se te olvida el espejo,

derrites tu misma cara

mira que es la del primo de tu vecino,

el maje con el que aprendiste a chupar

el reflejo dice

bautizados en la misma catedral

pandillero

no reconoces al que te vuelas en la esquina,

ni al hermano de la chavala que cortejabas en cuarto grado

pandillero

te quedás huérfano

y no te das cuenta


Madre de todos los días

te pisotean

secuestran a tu hijo

te roban el derecho a la felicidad

de ver a tus crías subir con orgullo

de replantar sus semillas y hacerte abuela

hoy tus paredes no recuerdan sus olores

ni las carcajadas debajo de la mata

de banano del vecino

en tu día durante una pacifica marcha

te lo arrebataron de ti

madre sin hora

llevas al sobrino de la mano

por una barquilla de mantecado y recuerdas

también llevabas a tu hijo

después de un recorte de pelo

tiras una lágrima

y finges gripe

los sueños quebrados

en la oscura salida

las madres no pierden la fe

luchan, no se dejan vencer

van a la iglesia se arrodillan y prenden una vela

piden se ilumine el camino del hijo arrebatado

a destiempo

de cerca se despega

y sin perder la naturaleza se reconecta

como la cola en las paredes

el marido esconde las penas

detrás del guaro

y las pailas quebradas

la acompaña

los dos se lamentan apretados

             al final del túnel aparece otra realidad

             el cuerpo de Lorca tampoco se sabe dónde está


La bestia

Que más quisiera yo que escribir

para el pueblo.

Antonio Machado

Hay un maldito tren con un vagón

de ida hacia la muerte

donde suben los desafortunados

en busca de un mejor café

Hay un maldito tren

que cuando para roba sueños

que nunca existieron

sueños que ni siquiera durmieron

dejando la memoria virgen

En él suben las mulas de los narcos,

los sin olores, los descarrilados

con el dolor de fósil podrido

y abandono, como ‘La hojarasca’

Hay un maldito tren descalzo

lleno de voces apagadas

cobrándose el último aliento

entre los escombros hurgando

ojos al insomnio moribundo

En el vagón de la muerte

se empacan a despertar realidades

espejeando tristes verdades

suicidio colectivo matanzas y delitos

sin un por qué

invasores de felicidad roba vidas

secuestros muertes que no desprenden

como una adicción devorante amordazada al mal,

Hay un maldito tren que regresa

a cobrarse muertes a la vasca

llevándolas a la basura de Occidente

termina vidas que aún no nacen

ronda niños asustados

recién nacidos defecan sin mamar

cuando los bichos entre vagones

se los chupan

los colgados viajan entre filas

hablando del allá que nunca han visto

historias de corrupción

se hacen realidades

¿Qué diablos pasa aquí?

La bestia de metal

desplaza pueblos fantasmas

mansos se dejan golpear

mutando prisioneros de su propia piel

cuando se salpican a mares extranjeros

en huellas del terror

lugar de cruces, desaparecidos

donde el viento hace correr lento

La patrulla fronteriza detiene mujeres

madres niñas las viven las usan

se adueñan de su miedo

Maldito el hombre que tira creencias

en el vagón de la muerte

calcinándose en la estepa del sondeo

No hay piedad ni palabras

todo partió a la caca de potrero

sin ganado

Estas vidas no tienen acumulo

no pueden ni vivir

el momento del suicidio colectivo,

¿Cuantos caminos dejaron sin andar?

Centro America corre el camino

de los indocumentados

menos que muchos regresan

sin señal, en bolsas negras

otros se pierden entre escombros

peor que el murmullo del mercado

Ellos querían

hacer otra cosa con su vida

infiltrarse huyendo a un mejor café

El Paso del Norte

los escupe de regreso con alfileres en los pelos

tejiendo el dolor oculto

Vagón de sur a norte

con interés al centro debería quebrarse

deshaciendo tejadas en mi país

Porque aquí, a lo lejos, se arma el viento

y las epifanías caminan sin luz

en busca de sus Chamanes

Hay un tren maldito

maldito tren con un vagón de vidas pendiente

sin pistas a seguir

violando las flores de nuestra primavera

Ocurre qué a veces

¡Somos ese maldito tren!


Escritorio

I

En cada ciudad del norte

existe un Downtown desgastado

de vedar ciudadanías para un sueño

empuja papeles de izquierda a derecha

hasta perderse en el aire de basura

(tus) ojos de lupa dedos de yeso

y carbón mojado

renegadas sean tus cuatro patas

y las credenciales que engavetas

escritorio, tus manos de abandono

recorren los alrededores de una taza

de café latte

huella que dejas al terminar el día

mientras el primo a la espera de su esposa

e hijos mi mujer sufre sin su familia

yo por ella

enjaulaste niños y parientes en código de área

sin recordar hacia donde los punteaste.

Escritorio arrebatas la esperanza

entre el polvo y la tinta seca

separas y aplastas familias sin compasión,

tus canturreos laceran almas

tus gavetas no tienen una pluma

que libere el nombre de Juana

de Pedrito Rosario, Esteban, Lucia

Carla, Brenda, Alberto José o María

(no estampas sellos para que brille tu madera)

estas asegurado contra la burocracia de la polilla

mientras nosotros los soñadores caducamos en la demora.

II

El sueño americano queda en la desgracia

de los miles fallecidos sin ser sepultados

La migra nos descalabra

crea un llanto que en la noche

penetra como el coyote

que reclama al más allá

por los demás exiliados desaparecidos

sin epitafios en el desierto y en el río

mientras las ventanas panorámicas

te rodean los que no caen en la vía

y logran cruzar el Red Tape

tu democracia los detiene

escritorio tu reloj malgasta memes

mientras el dolor salta al pueblo

¿por qué no copias el modelo de Europa

sin fronteras?

escritorio tú solo alcanzas a garrapatear

y separar indocumentados,

pendiente los enjaulas como perros callejeros

nos juegas como peones de ajedrez

mientras el ICE y los federalis

nos desfiguran (a cuchilladas)

me citaste una vez

tomé prestado una corbata y sombrilla

no me dejaron pasar

argumentaron que le debo a un tal tío Sam,

denigrada sea la silla que te hace compañía,

espero la carcoma los devore a tiempo

y, que esa lámpara asentada en tus maderos,

ilumine los criterios.


María Farazdel (Palitachi). República Dom. Poeta, conferencista y reportera. (AWA) cuatro veces galardonada en el Latino Book Award.(PD) Long Island University (CWP), (MA) Fordham University, (BA) Hunter College, New York. En Bolivia recibió la condecoración de ‘Embajadora universal de la cultura’ avalada por la UNESCO, 2014. Embajadora cultural internacional de la Academia Norteamericana de la Literatura Moderna International capitulo de N Y 2019.  En Miami ‘Embajadora honorífica’ por S.I.P.E.A. 2017 y Embajadora de milibrohispano. En el 2019 nombrada Embajadora Internacional en Managua, Nicaragua. Reconocimiento por difundir la literatura latinoamericana, Proclamada por la alcaldía de Nueva Jersey, 2017. Traducida al inglés, francés, italiano, serbio, árabe, portugués y turco. Miembro del PEN Club of America, de la Academia Norteamericana de Literatura Moderna y de la Academy of American Poets. Coordinadora de los académicos latinos en Estados Unidos para el Eworld Poetry Festival. Comité organizador de la otra FIL de Guadalajara. Libros: My Little Paradise, Entre voces y espacios, De cuerpos y ciudades, Las horas de aquel paisaje, Desde la otra mitad de Roma, Once puntos de luz, Infraganti, Bitácora del insomnio, Vagón de ida, #@nicaragüita convocada, Escamas, Espuma rota yla pentalogía: Voces de América Latina (I-III) 2016. Voces del vino 2017 y Voces del café 2018. Figura en más de 40 antologías.

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