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El solar aún asoma sus crestas sobre las bardas

13 o bien:vivimos en un barrio de teneríasestaba lejos del centro vivimos sobre una huertay el solar aún asoma sus crestas sobre las bardaspintadas con propaganda de partidosque han tirado lo que quedanuestras casasestacionamientos para gente que pasa de reojoy retuerce la narizcomo Hechizada.o bien:  El sacristán y los clérigos se quejan del bullicio en las […]

Por Xitlalitl Rodríguez Mendoza / 7 de junio de 2025

13

o bien:
vivimos en un barrio de tenerías
estaba lejos del centro 
vivimos sobre una huerta
y el solar aún asoma sus crestas sobre las bardas
pintadas con propaganda de partidos
que han tirado lo que queda
nuestras casas
estacionamientos para gente que pasa de reojo
y retuerce la nariz
como Hechizada.
o bien: 

El sacristán y los clérigos se quejan del bullicio en las criptas. Alguien dijo: Ahí circulan hostias ilegales, copos de sol y sangre; Muertos que no saben que lo son, etcétera. Pero es mentira: a los dealers, como a los lingüistas, los ensordece el contexto; por eso son, en general, callados. El ruido, padre, viene de adentro. ¿Desde cuándo las lápidas son puertas? Los nombres no corresponden a las placas; las cenizas no corresponden a los cuerpos, ¿qué poseemos realmente? La mensualidad de la deuda, este olor a lilis y sus tallos, la frescura del templo, el temple de las bancas. Este ruido viene de adentro. De antes. De cuando los dos enlatados eran vecinos y sacaban sus sillas a la banqueta para conversar no del clima, no, de lo nuevo: el gobierno de tal cambió las bancas del parque por unas más angostas y baratas; las otras se las robaron. Cosas así, de cuando las criptas estaban sólo en campo santo y no se construían colmenares de sarcófagos con dinero público. Porque el negocio está en la construcción, no en quién viva o muera en los nuevos pólipos del paisaje. Ahora uno está a resguardo en la cripta del otro porque su esposa no tiene a dónde llevarlo; ya no hay televisiones que sostengan un adorno. A veces también jugaban dominó y un día ya no hubo quien perdiera. 

Xitlalitl Rodríguez Mendoza (estos poemas forman parte del libro Remus, de próxima publicación).

—–

Xitlalitl Rodríguez Mendoza es una poeta, editora y traductora nacida en Guadalajara, Jalisco, México, en 1982. Es autora de varios libros de poesía, entre ellos Jaws [Tiburón] (Mantis, Conaculta, Secretaría de Cultura de Guerrero, 2015), libro con el que obtuvo el X Premio Nacional de Poesía Ignacio Manuel Altamirano, y del libro de ensayos en co-autoría con Atahualpa Espinosa Magaña Poesía y desempleo (Libros Soberanos, 2020). Actualmente es miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte y es jefa de redacción de Periódico de Poesía de la UNAM.

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