Doomscrolling

La luz del sol
es la señora
que corre calva
por las noches
pelirroja
por los días,
pornomagnética Electra
plebeya del plexo
que tira la onda a las partículas
para prender el boiler
del viejo rancio
que es el padre y hermano
(¡Verga, verga! dijo el cuervo)
de las prebendas
con las que
la momia se cubre la
cecina
(¿Es la momia la Historia
y la cecina
las pudendas?
El deber del poema es preguntar,
no untar ungüento).
La asesina.
(No, demasiado fácil…)
La C sin A.
(No, demasiado francés…)
La señora
(ah, la rueda),
la empleada doméstica
que controla
cada tic del reloj
de la sociedad atómica en Chicago
(¡cúcú, son 3 para las 12!),
cada tic de tu ojo
que baja baja
va bajando
hasta llegar
a la fatwa
que te deja tuerto.
Doña que corre
desnuda
y se clava en la alberca
donde la sangre de los inocentes
“te quita 5 años de putazo, no exagero.”
La roña que corre
corre las cortinas
para que veas
que afuera
el paisaje ya es un hueso
que ni el perro quiere lamer.